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Fragmentos literarios

Жизнь в Испании и Латинской Америке для тех, кому это интересно.
La vida en España y América Latina.

Модераторы: Aplatanado, Wladimir

Сообщение Lucero Ср ноя 08, 2006 12:10 pm

господи, что он читает :cry:
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Сообщение Wladimir Ср ноя 08, 2006 12:17 pm

А что ? Мне нравится. С юмором написано. Этот отрывок не дает полной картины, он довольно специфический.
:)
А вообще, Вам, товарищ, так называемая Lucero, не угодишь. То Вы надо мной посмеивались за то, что я Переса нашего Реверте читал. Теперь Эдуардо, между прочим, Мендоса ей видите ли не нравится.
:twisted: :twisted:
"Descubrí que la predisposición para los idiomas ... no tiene nada que ver con la inteligencia ni el conocimiento. Es algo aparte, un don que algunos poseen y otros no."

Mario Vargas Llosa "Travesuras de la niña mala"
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Сообщение Lucero Ср ноя 08, 2006 12:22 pm

Да нет, я про Ониба

Wladimir писал(а): так называемая Lucero


по-настоящему-то я Soledad
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Сообщение Wladimir Ср ноя 08, 2006 12:27 pm

Что, действительно так зовут?
:shock:
"Descubrí que la predisposición para los idiomas ... no tiene nada que ver con la inteligencia ni el conocimiento. Es algo aparte, un don que algunos poseen y otros no."

Mario Vargas Llosa "Travesuras de la niña mala"
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Сообщение Lucero Ср ноя 08, 2006 12:31 pm

нет :lol:
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Сообщение Wladimir Ср ноя 08, 2006 12:33 pm

Вспоминаются советские фильмы "Кто Вы доктор Зорге?", "Как Вас теперь называть?"
:)
"Descubrí que la predisposición para los idiomas ... no tiene nada que ver con la inteligencia ni el conocimiento. Es algo aparte, un don que algunos poseen y otros no."

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Сообщение Lucero Ср ноя 08, 2006 12:38 pm

Ах, я всего лишь лучик света в темном царстве
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Сообщение Wladimir Ср ноя 08, 2006 12:45 pm

Аааа .... Катерина значит! Читал когда-то. Еще до Переса-Реверте. Плохо кончила.
:(
А вообще Soledad - это от Sol или Sola?
:shock: :D
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Сообщение Lucero Ср ноя 08, 2006 12:51 pm

от Sola, но чтобы не было грустно, можешь думать, что от Sol
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Сообщение Wladimir Пн ноя 13, 2006 3:13 pm

Aproveché, como tenía por costumbre hacer en los últimos tiempos, el trayecto del ascensor, para rumiar cuan poderosa palanca es el dinero y cuántas puertas no puede abrir, cuántas cadenas romper, cuántas percepciones nublar y cuánta malquerencia trocar en carantoñas. La verdad es que nunca, en todos los años que llevo zascandileando por este árido valle, me he visto en posesión de vil metal, como los que no lo quieren bien lo llaman, y no estoy, por lo tanto, autorizado para pontificar sobre los efectos deletéreos que quienes lo conocen le atribuyen. De la ambición y la avaricia puedo hablar, porque las he visto de cerca. Del dinero, no. Precisamente, como sé por experiencia, sirve para evitar a los que lo tienen el pringoso contacto con quienes no lo tenemos, Y con toda honradez confieso que no me parece mal: los pobres, salvo que las estadísticas me fallen, somos feos, malhablados, torpes de trato, desaliñados en el vestir y, cuando el calor aprieta, asaz pestilentes. También tenemos, dicen, una excusa que, a mi modo de ver, en nada altera la realidad. No es por ello menos cierto que somos, a falta de otra credencial, más dados a trabajar con ahínco y a ser dicharacheros, desprendidos, modestos, corteses y afectuosos y no desabridos, egoístas, petulantes, groseros y zafios, como sin duda seríamos si para sobrevivir no dependiéramos tanto de caer en gracia. Pienso, para concluir, que si todos fuéramos pudientes y no tuviésemos que currelar para ganarnos los garbanzos, no habría futbolistas ni toreros ni cupletistas ni putas ni chorizos y la vida sería muy gris y este planeta muy triste plaza.

Eduardo Mendoza "El laberinto de las aceitunas"
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Сообщение Wladimir Пн ноя 27, 2006 12:46 pm

La asiduidad con que en mis épocas de libertad he frecuentado las Ramblas y sus arterias aledañas me permitió comprender que aquellos hombres hablaban en inglés, de modo que traté de recordar aprisa y corriendo lo que de este idioma, siempre ansioso por ensanchar mi horizonte cultural, había conseguido aprender años atrás y a las mientes me vinieron unas pocas palabras cuyo significado, si alguna vez lo supe, había olvidado y de cuya secuencia sintáctica, para mayor desgracia, no estaba muy seguro, pese a lo cual las dije tratando de imprimir a mi voz el tono más cordial.
—Fuck, shit, ass, spot, and milk twice.
:D

Eduardo Mendoza "El laberinto de las aceitunas"
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Onib

Сообщение Onib Вт янв 30, 2007 9:34 pm

Hay un escritor muy conocido en España, sobre todo por un famoso video, ..., se trata de Fernando Arrabal, autor de entre otras obras de "La torre herida por el rayo". Llevaba una línea un tanto anarquista. Hace años en un programa de "culturetas", en el que se juntaban varios escritores para disertar, apareció "borracho como un can" y se hizo conocido para el gran público. Ya había puesto este video hace tiempo, pero creo que fue de los que los turcos hicieron desaparecer, quizás por su adversión al alcohol... 8)

http://www.youtube.com/watch?v=xVMSrqtsAow
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Re: Onib

Сообщение Ferick Ср янв 31, 2007 12:07 pm

Onib писал(а):pero creo que fue de los que los turcos hicieron desaparecer, quizás por su adversión al alcohol... 8)


:lol: :lol: :lol:
A la fiesta de perchero no te vayas, caballero!
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Сообщение Wladimir Ср янв 31, 2007 3:03 pm

Seguro que los rusos no pueden ser sospechados.
:D :D
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Сообщение Wladimir Ср фев 07, 2007 5:16 pm

Corbatas y don de lenguas

Reconocerán que fue un bonito espectáculo. Una de esas cosas plurales y modernas, para que luego digan que no atamos los perros de la diversidad con longanizas. Fue uno de esos momentos brillantes de la cosa nacional, o de lo que carajo sea esto, que luego, cuando viajas, hacen que intentes pasar inadvertido cuando la gente pregunta de dónde eres. Apátrida, dices. Yo soy apátrida. Primero por vergüenza, y luego por ignorancia. O sea, que realmente hay días en que me levanto y no sé de dónde coño soy. Y es que observen el cuadro. Estrasburgo. Parlamento europeo. Solemne apertura. España, es decir, nosotros -aunque lo de nosotros sea un anacronismo- estrenando presidencia. Todo cristo mirando. El presidente Aznar muy repeinado. Los ministros con la cara lavada y las uñas limpias, luciendo esas espantosas corbatas verde o rosa fosforito que ahora usan todos los políticos y que son, hay que joderse, el non plusde la elegancia. Todo, en fin, a punto de caramelo para que Europa se entere de que, pese a que nuestra políticaexterior y nuestra defensa las lleva el Pentágono, y de que nuestra política cultural la lleva Carmen Ordóñez con la bisectriz de su ángulo obtuso, en cuestiones europeas no hay quien nos moje la oreja, y que desde Carlomagno no hubo paladín de la cosa como la España que viste y calza. Todo en ese registro, les digo, con los telediarios y sus enviadas especiales en plan burbujas de Freixenet. Y entonces empieza el espectáculo. En francés. Les juro por mis muertos que el representante de Esquerra Republicana de Cataluña habló en francés, que aunque le da cierto aire al catalán no es lo mismo ni de coña, y tiene la ventaja de que lo habla más gente. j'ai perdu ma plume dans lejardin de ma tante, dijo, para expresar el deseo de que la República Catalana acabe figurando en la Unión Europea, y luego, resumiendo, visca Catalunya Iliure dins una Europa Unida, apuntilló al final, y tengo mucho gusto en invitar a estos señores a una copita. Tomaban aplicadamente nota de todo los parlamentarios europeos, cuando el representante de Batasuna hizo uso de la palabra para pronunciar su discurso, no en euskera -que tal vez no sea una lengua lo bastante extendida todavía en el ámbito comunitario como para que los parlamentarios europeos capten matices y sutilezas, sino en fluido inglés de Shakespeare, ladys and gentlemans, my taylor is rich y todo eso. No sé cómo siguió la cabalgata, la verdad,porque a tales alturas del asunto fui a echar una carrera por el monte para que mis carcajadas no despertaran al vecino, un chaval que curra por las noches; así que me perdí las otras intervenciones de representantes de las naciones salvajemente oprimidas por la España Que Nunca Existió. Imagino, conociendo el percal, que después algún gallego se expresaría en italiano, parca miseria y todo eso, la recita quotidiana del Rosario era finita y el príncipe Salina etcétera, algún canario en alemán, donner und blitzen o como se diga, y algún extremeño en el bonito dialecto occidental de las islas Fidji: Alolúa Ula-Ula manguti. Lo que, en traducción libre, viene a significar que aquí cada perro se lame su cipote. De modo que, tras ese descenso del Espíritu Santo en forma de don de lenguas sobre Estrasburgo, preveo una inolvidable presidencia española de la Unión Europea. Pintoresca y apasionante, pasmo de propios y extraños. Como para firmar autógrafos. Y así, amén de ,probar a Europa y al mundo que ni puta falta hace ir por ahí con esa otra lengua cutre, abyecta, utilizada por Miguel de Cervantes y Francisco de Quevedo entre otros notorios escritores franquistas -que diría el fino crítico y/o analista literario Ignacio Echevarría-, lo que va a quedar muy claro en Europa durante los próximos meses es que España, o como llamen ustedes a esto que tenemos aquí, y después de un cuarto de siglo de generosa respuesta a todo tipo de reivindicaciones regionales, ya no es sino lo que la dinámica impuesta por los nacionalismos aldeanos le permite ser: un concepto difuso, vergonzoso e intrínsecamente perverso, donde las únicas identidades históricas y culturales respetables son las que esos nacionalismos poseen, o se inventan. Incluido -que tiene huevos en boca de paletos expertos en acojonar al vecino, clientela comprada y garrotazo en la mesa-, el certificado de calidad de lo que es democrático y lo que no. Y lo más insólito es que a la palabra España, que lleva circulando veinte siglos, la hayan vaciado de contenido con tan pasmosa facilidad y sin esfuerzo, gracias a una eficaz combinación de astucia y estupidez: astucia para rentabilizar fanatismo propio y estupidez ajena. Todo eso, cociéndose entre una clase política a menudo inculta, acomplejada, bajuna, tan miserable cuando gobierna como cuando rumia revanchas de tuertos y ciegos en la oposición. Y que encima, por si fuera poco, tiene el mal gusto de ponerse esas corbatas.

Arturo Pérez-Reverte "Con ánimo de ofender"
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Mario Vargas Llosa "Travesuras de la niña mala"
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