Хм....тема затеряна где-то в недрах форума....восстанавливаю справедливость....вот, что мне скинули:
"Слушайте, как я однажды накрячилась рому ямайского!
ууууууу...
До сих пор от воспоминаний пьянею.
Училась я тогда на старших курсах университета. Приехала на каникулы домой, тут и день рождения мой подоспел. 20 лет, не хихоньки вам!
Ну, мама, понятно, настрогала салатов, мяса там, рыбы, колбасы, хлеба. Вино сухого, благородного папаня из запасов изъял и выставил на стол. Бутылки две, потому как семейство у нас не запойное. Посидели, поели, слова послушали, родители тактично в свою комнату удались, потому что ожидался приход моих бывших одноклассников и самого главного гостя, гвоздя программы - Бой-френда.
Бой-френд пришел не один. Он с ромом пришел. Воооот такая бутыль литровая ямайского рома, купленная бойфрендовым папиком где-то в районе валютных «березок». Друзья мои - тоже люди культурные, водки притащили, как в лучших домах Парижа. Подарки к юбилею также отличались серьезностью, вдумчивостью и отражали значимость момента: перчатки с мохеровым пушком и три пачки мыла Палмолив в прозрачном полиэтиленовом пакете.
Ром Капитан Морган Черная Этикетка подвинул Бой-френда, и сам стал гвоздем. Столпом и основой. Стержнем, на который, словно на шампур, нанизывались кусочки торжества.
...Перчатки, подвыпив, я нацепила и танцевала, изображая лису Алису, когда она поет: «Най-най-най... на-на-на... какое небо голубоооооое...»
Мыло, изрядно подвыпив, друзья пытались потереть в салат. Вроде как сыр. Было очень нам от этого смешно.
Бой-френд держался молодцом и в своей удали рому не уступал, только пытался курить в шкаф, приоткрыв его дверцы вместо оконных створок.
Вы пили когда-нибудь ямайский ром? Я спрашиваю, пили ли вы ямайский сорокаградусный ром с водкой? Заедали ли салатом с мылом? Чувствовали ли вы как огонь вдохновения, страсти, диких безумств расправляет крылья, разгорается пожаром и, грохоча цыганскими бубнами, зовет за собой в яркую ночь, полную пламени и жарких открытий. Слышали ли вы волнующий шелест ямайского сахарного тростника, шепчущего пиратские сказки Генри Моргана?.. Чувствовали на языке обжигающий вкус специй и пряностей, от которых кружится голова и хочется орать «Йо-хо-хо! На сундук мертвеца!» в гулкую черную пещеру духовки. Танцевали на столе в тапках, норовя прикрепить пиратский флаг - посудное полотенце к люстре? Падали со стола в чьи-то объятия с криком: «Эй, там, на баркааааааассссссееее!..»
Шик.
Эх, молодость!..
Душа пела и звала в полет. Когда мы провожали кого-то домой, этот кто-то упирался. Но что такое упирающийся человек по сравнению с командой лихих матросов? И лишь когда клиент был отбуксирован к берегу подъезда и пришвартован у отчей двери, выяснилось, что это мой родной брат, по малолетству прибившийся к нашей разгулявшейся компании.
Кажется, по пути мы кого-то потеряли. Но главное – бутылка рома была с нами. Вввверный дружжииище!
Кажется, ловили машину, а, поймав, попросили «пппостоять м-м-минуточку и включить радиоприемник погромче: девочки хотят танцевать!».
Кажется, я все время прикуривала сигарету с фильтра.
Кажется, мы с Бой-френдом лежали у дороги на газоне и видели чудо: звезды то отдалялись, то приближались к нашим пьяным глазам. С тех пор я люблю песню: «Ты знаешь, небо становится блииииже...», хотя, кажется, песня была написана лет через десять после той вечеринки.
Кто меня дотащил до дому?.. Брат или Бойфренд?.. Не помню. Помню, что было весело, в сумке булькал ром, дома крепились сразу к небу, а люди шли кверху ножками.
У дома я снова хлебнула и опять попыталась закурить, но внезапно вспомнила, что с куревом шифруюсь от родителей, а посему сигареты надо тщательно спрятать в недрах сумки.
Финальные лобзания с Бой-френдом получились смазанными. Последнее, что он сделал, - нежно обнял тополь у лавочки, еле ворочая языком, пожелал ему «Счастливого Нового года». И, пошатываясь, растворился в туманной дали.
Брат транспортировал меня до квартиры. Белые лица родителей, белый друг, белые простыни – все закружилось, завертелось перед глазами, бубны в голове бамкнули в последний раз и наступила тишина.
Странное дело: от рома я дрыхла, как суслик, но храпела, как сто тысяч чертей! Меня не перекричали бы даже с капитанского мостика, холера! Хеми... Хума... Хамо... Химе... Химеры!
Утро...
Описание состояния больше подошло бы к ветке «Паранормальные явления», но речь не об этом. На кухне меня встретила записка, написанная нервным маминым почерком. Там было написано... Ну... в общем, в том смысле, что они не ожидали ТАКОГО, что стыдно им всем... что я Алкоголичка!.. Да, да, именно так – с большой буквы и с большим укоряющим восклицательным знаком. Презрительным, суровым и упивающимся своей принципиальной правильностью. Вот таким - !
Все это было грустно и страшно, и почему-то сильно воняло. Воняло отвратно и как-то даже чересчур. Казалось, воздух просто пропитан тлеющим запахом неприличного разгула.
Воняла моя сумка. Незакрытый и недопитый ром вылился, утопив в своих крепких волнах не только документы, косметику и прочий багаж, но и сигареты, почему-то тщательные завернутые в красный махровый носок. Размокшие сигареты в роме – это было уже слишком.
Я решила больше не пить никогда, ни за что, ни с кем и ни по какому поводу. 20 лет мне уже исполнилось, а доживать до глубокой старости – до 30 или – ужас! – до 40, я не собиралась. Да, да, плавали – знаем: похмельное утро – лучшее время для зароков. Хе-хе.
Но ром с тех пор я больше не пила. Никогда. Ни за что. Ни с кем. Ни по какому поводу. Я вообще больше не напивалась, за исключением пары-тройки случаев. Даже на свадьбе. Даже после развода. Даже от безумной любви. Даже когда ее потеряла.
Хотя клеймо Алкоголички... нет, не так. Так – Алкоголички! мне еще долго не удавалось смыть. Особенно, когда мама нашла в главном кухонном шкафу недопитую бутылку сливянки, которую мы все с тем же с Бой-френдом, опасаясь расправы, мечась от внезапного прихода родителей, спрятали в первое попавшееся место. Куда благополучно мама и залезла спустя час, начав готовить ужин. Это ж додуматься – поставить бутылку в хлебницу!
...С Бой-френдом потом мы, конечно, расстались. Давно я их не видела – Бой-френда, ром, сливянку... Вспоминаю их иногда.
Да, так - вспоминаю... "
Резюме: Ничего не было, нет и не будет лучше кубинского рома!
Aplatanado Ср авг 09, 2006 2:34 pm 
